acho que esta foi mais uma noite em que fingimos não brindar à perda. tornamo-nos cada
vez mais cínicos nesta "primavera de destroços". adiamos o futuro com a desculpa de um último cigarro e tudo o que queremos é uma história igual à que sempre tivémos. depois de tudo isto, há um elevador, daqueles antigos, de porta de correr manual. e a claustrofobia de pararmos entre dois andares e de haver um espelho lá dentro que nos obrigue a distinguir as diferenças. afinal, nunca crescemos assim tanto, nem o suficiente, para dispensarmos quem olhe por nós.