cig harvey

a partir de hoje as mãos estarão sepultadas longe
do corpo
na terra, vermelha, húmida, barrenta
incapaz de engolir a saliva das palavras
a gota de esperança dos vidros embaciados
o meu coração é um cemitério de cadáveres vivos
é costume festejarmos a lua à volta da mesa
um copo e um cigarro, os lábios esborratados de silêncio
a linha preta a contornar o horizonte dos dedos

os pés crescem para fora dos ossos
a carne transborda o sangue côa nas veias
domingo à tarde e as magnólias demoram-se nas avenidas
é capaz de chover é capaz de me apodrecer a pele
a raíz dos cabelos
o borboto das camisolas de lã

hoje morreu mais um poema morreu de fome e de sede
e de doçura

hoje

porque hoje não saberei dobrar as esquinas
sem que me perca das cidades que costuro
na margem irregular dos bolsos