escrevo-te do fundo da rua. são 18h41. ouvem-se as gaivotas. a calçada está molhada. e eu trouxe o teu bilhete comigo. nunca ninguém, nem eu, conseguiu expressar tão bem a ambivalência de se viver numa cidade e ter quem ainda nos prenda noutra.

acordei com as tuas palavras e ainda não consegui distrair-me delas.
gosto da forma como inclinas o G e escreves viagem como quem procura abraçar algo mais do que um pedaço de papel.
é domingo. e não me sai da cabeça esta ideia de que o Porto podia ser no final da nossa rua...

"Sabes que não há conforto como na casa dos pais.
Tenho saudades.
Mas o Porto podia ser no final da nossa rua."