Az

desalinho os discos e os livros, os papéis e a roupa...fecho páginas, gavetas, portas. a chave dos próximos dias guardada no bolso das calças que deixei por vestir no último verão. um escrito esquecido. duas ou três linhas de silêncio. poema inacabado. vou vestir o casaco e sair para a rua. acender um cigarro e esperar que no virar de uma esquina alguém me encontre.

reparo que de tudo o que se leva de uma casa só uma coisa, e uma coisa apenas, valeria a pena não esquecer: as paredes, verdadeiras páginas de diários nunca escritos.

em conversa com uma amiga ela dizia-me: nas estórias, o príncipe encantado só está lá para nos foder a cabeça! para nos fazer acreditar numa coisa que não existe!

só para chatear os príncipes dos contos, hoje não me deito sem antes ler a estória dos três porquinhos. mal por mal, mais vale um lobo inofensivo!

quero falar-te mais perto do olhar a janela fechou-se e o dedo ficou entalado entre dois fios de cabelo chamo à noite estrada e quero ser pés e asas e não ter medo de perder o chão agarra-me tu prova-me o perfume a memória eu quero arder lentamente num poema ser choro e riso esquecer-me dos retratos tirar os sapatos e fingir-me descalça em campos de flores mas quero falar-te mais perto do olhar sem rodeios sem segredos sem medo de errar estás a ver estas mãos? há por aqui sonhos e quero lembrar-me deles quando acordar

Az

talvez um dia regresses e resistas à exaustão
da viagem fechando-te na cúpula silenciosa
de quem assiste ao mover do seu próprio sangue

talvez entres num autocarro e graves nas janelas
as paisagens, outros lugares ainda certos
roteiros de cidades incendiadas
pontes ruindo sobre os rios o fim de tarde

isabel coelho dos santos, o tempo mais puro

Az

às vezes, surpreendo-me com a capacidade das pessoas lerem nas entrelinhas o que nem sequer escrevo.

e com traço fino desenhas-me as mãos a noite sem se revelar
ainda há sol e esqueço-me dos óculos na mesa do café
o papel é de que cor? São de que cor os olhos? À janela o gato desfia as horas e o pelo
deita-te na palma da minha mão lambe-me o sorriso
tanta gente e ninguém capaz de me roubar uma flor
os pés descalços e tropeço no frio
é de que cor o chão? quantos são os dedos?
não quero sentido nas palavras que se percam as cartas
todas as cartas todas as letras todas as linhas que te canto
que me abrace o vento se é de vento a chuva que cai nos telhados
que me cresçam pássaros nos olhos que se afoguem peixes no meu peito
de que cor são as pedras?
um copo de vinho que emudeça os lábios que amarre o beijo
ficam por dizer tantos e tantos abraços tantos e tantos abraços
e ainda nem sequer é noite e ainda nem sequer é poema
apenas cinza de cigarro apenas esboço de uma casa
dizias-me perto demais quanto mais longe
dizias-me distantes lábios beijo quente
mas és capaz de me roubar uma flor?

e de que cor hei-de pintar as paredes?

colecciono fios de cabelo - os teus. e alinho-os ao longo do rio,
como se fossem candeeiros acesos na noite.


Az

lost faith

Az

Az

liga-me o ar condicionado.

AZ

no intervalo da chuva
regresso aos teus lábios
e deixo que os dedos se afoguem
a despentear-te caminhos


sobre.

20 de janeiro de 2007

Hoje acordei com a vizinha de cima a dizer caralhadas - desculpem as meninas! - e a fazer berrar a criança. Os meus gatos não paravam de arranhar a porta da cozinha. Hoje acordei com o toque do telemóvel e um amigo a pedir-me guarida. Hoje acordei e pensei: tão bom se pudesse ir ver o mar! E ao fundo a janela, o rio e o mar numa simbiose perfeita. A janela que vai deixar de ser. A casa que vai deixar de ser. A vizinha que vai deixar de ser. Às vezes, é preciso sacrificar uma janela para se poder respirar o mar.
Ontem disseram-me que nunca digo o que vai no mais fundo da minha alma. Só se o fizer para dentro de um buraco negro. Há pessoas que nunca estão satisfeitas com o grau de partilha a que se chega. Dois cigarros depois já nada disso importa. Apenas o cigarro que se vai fumar a seguir. Ontem, ainda, conseguiram insultar-me entre referências a um poema do al berto. Sabes? gosto especialmente desta parte: "desconfio que se disser mar em voz alta, o mar entra pela janela." O café arrefece. E ontem fotografaram-me. Não sei bem porquê. Tentei sorrir. Fingi. Não fingi.
E tudo isto podia ser verdade. Tudo isto podia ser mentira.

Az

Surpreende-me a minha própria nostalgia por tempos de que tenho apenas escassas recordações.

Não fui eu que escrevi. Li-o num livro que me emprestaram. Sam Shepard.Crónicas que invejo a cada linha lida. Obrigada Mary por mais este segredo.

Az

gosto de coleccionar janelas. e esta é apenas mais uma desculpa para contar segredos sob a luz intermitente das estrelas.

esta gente aqui
já é
a gente
que finge ser

Sam Shepard, Crónicas Americanas

27 de junho

Entardeceu na avenida. Rente ao vidro da frente sentados pelo lado de fora, dois amigos conversam.O modo como se riem, como depositam os beijos, faz-me supor que se têm como muito poucos se têm.
Olho-os pelo lado de dentro do vidro rectangular. É como se do argumento de um filme se tratasse, o caixilho enquadrando uma fita de um só plano, de pausas e aproximações, esgares e gestos espontâneos.
Abraçam-se então, demorados e ocorre-me que o amor podia ser isso mesmo, um longo plano sem palavras, sem o equívoco das palavras e a paixão ser essa música que às vezes toca de fundo, uma melodia sem versos num intemporal filme mudo.

João Luis Barreto Guimarães, Lugares Comuns

No promises

Carla Bruni tem novo álbum. A revista DNA chama-lhe poemário. Mas o que ela canta, na sua voz quente, são tudo menos promessas.

Com poemas de William Butler Yeats, W.H.Auden, Emily Dickinson, entre outros, será, concerteza, um disco a não ignorar.

Joana Linda

se me afundar, segura-me ainda. a tempo de respirar-te junto à pele. fogo.

futurologias ou determinismos

Quase toda a gente gosta de saber o seu futuro e paga para isso a astrólogos ou às bruxas. Mas só na ideia de que esse futuro seja bom. E é o que eles lhes dizem para não fecharem a porta. Mas o negócio continuaria, ainda que te dissessem que morrerias no dia seguinte. Porque a morte é a única certeza em que não se acredita. Se fores condenado à forca e tiveres já a corda ao pescoço, o minuto que faltava seria ainda de vida, ou seja de eternidade.

Vergilio Ferreira, Escrever

ofereceram-me um futuro em troca de um euro. não tinha moedas comigo.

Az

O meu qarto é o sítio onde posso existir sozinha e sem segredos.

José Luis Peixoto, Antídoto

Az, Parque del Retiro; Madrid

não me contes nenhum segredo.

Az

e assim, dependurados, os sonhos sobrevivem à velocidade dos dias. nas janelas, onde o sol se esconde, inevitavelmente à mesma hora.